Jones El Violinista 

La tierra mantiene una vibración 

por las venas de tu sangre y eres tú. 

Y si la gente se entera de que tocas el violín, 

pues tienes que tocarlo, y toda la vida. 

¿Qué ves, un agosto de trébol, 

una pradera que lleva al río? 

El viento sopla por los maizales; o te frotas las manos 

por las reses que irán al mercado 

o escuchas el rumoreo de faldas 

como de muchachas cuando bailan en La Arboleda. 

Para Cooney Potter una polvareda 

o un torbellino de hojas siempre fue sequía; 

pero para mí eran como el Pelirrojo Sammy 

en un zapateado de “Turalú”. 

¿Cómo trabajar mis cuarenta acres 

—de comprar más ni hablar— 

cuando una orquesta de cuernos, fagotes y flautines 

se alborotaba en mi cabeza por el canto de los pájaros 

y el crujir de un molino, nada más? 

Y nunca pude arar sin que alguien, 

parado en el camino, me invitara a un baile o barbacoa. 

Me quedé con mis cuarenta acres, 

terminé con un violín quebrantado… 

quebrantada la risa y mil recuerdos, 

y jamás me arrepentí.

Edgar Lee Masters (1868 – 1950) Estados Unidos